De qué color son tus fantasmas...?
Con toda la musedad de ser Euterpe.
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes...Y sin embargo era apenas el principio.Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé!, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
lunes, febrero 13, 2006
ASI PASA CUANDO SUCEDE...
Todos los cargamos.
A todos nos han llegado a perseguir.
Algunos, hasta nos han dejado sin dormir.
Otros se dieron por vencidos después de haberles dado el lirio blanco.
Pero otros, incisten en pasearse detrás de nosotros,
como la sombra que despreciamos por ser sombra,
como la sarna que por más que uno quiera no pica. Solo molesta.
Todos tenemos nuestros fantasmas.
Reales o imaginarios.
Yo tengo un bonche, mira...
De diferentes colores, olores y sabores.
Los tengo con diferentes nombres,
son como flores secas,
que por más que se secan no se terminan de morir....
Y luego que se me apachurra el corazón de pollo, y traz!
Les echo agua pa' que no se mueran del todo...
Así pasa cuando secede....
Yo los ordeno por tamaños y edades...
Hay unos del kinder,
otros de la primaria
y los que empiezan feroces, a partir de la secundaria,
es decir, el fantasma, de los antiguos, el más voraz es Jose Luis.
Si, Jose Luis León, un pintor que ya ha muerto.
( pero esa es una larga historia)
De qué color son tus fantasmas?
Yo tengo una que es resimpática, se dice musa,
se dice conciencia, pero ta' re chiflada....
Esta, apareció así nomás, de un Diccionario de Mitología Griega
en la Biblioteca de la Lázaro.... qué días tan desastrozos aquellos,
donde escribía bajo el hechizo de una máquina y el café de todas las clases sin entrar,
sala de trabajo,
escalares para entregar cartas sin retorno
y una muñeca de escasos 15 años que me incitaba a seguir.
Ella, es otro fantasma, que se resiste a morir.
Saca su mano carcomida por mi deseo de olvido,
la saca y escribe,
como nunca,
escribe...
Pero ya es poesía fúnebre y hoy, yo soy vida.
Hay tantos, bonches, montones....
De cuál quieres saber....?
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1 comentario:
Los colores de la música,
revelados en la inundación de Inti Illimani,
se anuncian cual paleta:
Son los colores de mis fantasmas.
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