" ... y aquí, aquella mujer, de pie en el umbral; su cuerpo impidiendo la llegada del día; dejando asomar, a través de sus brazos, retazos de cielo, y debajo de sus pies regueros de luz; una luz asperejada como si el suelo debajo de ella estuviera anegado en lágrimas. Y después el sollozo. Otra vez el llanto pero agudo, y la pena haciendo retorcer su cuerpo.
- Han matado a tu padre.
- ¿ Y a ti quién te mató, madre? ..." *
He matado tantas esperanzas con palabras que no serviría inventarío alguno con el cual pudiera contabilizarlas. He matado ansias, desgraciadas!. Catarinas, hormigas, cucarachas, mosquitos y una que otra mariposa que agonizaba para guardarla en mi cuaderno, para hacerla mía y desmoronarla con el tiempo en la raíz de mi cuaderno. Tantas flores para amarlas, para amarte y amarme. He matado antagonismos que refutaban mi efímera existencialidad de princesa, cuando desperté de tules y huaraches. ¿ Matado corazones? Si, también. He matado ideas, despertares y vicios, me he marchado a un precipicio por razón o por descuido. He matado el aire que respiro. He matado friamente con mi arma de la indiferencia y con todo el ardor del dolor en un llanto trémulo y sumiso. He matado proyectos. He matado canciones con mi pésima entonación y fea orquestación. He matado con mentiras, con verdades, con cuchillos y con amor. Con amor he matado lo más valioso que he tenido. He matado con sinceridad, insolencia y reproche. Matado a cuánto humano me ha tocado. Pero lo que más he matado, son deseos, oh si! Deseos muertos y tendidos en la manta del olvido. Recuerdo tu muerte. La recuerdo tenue, vagatelas de luz que me revelan tu agonía, desauseando el amor que te dió vida, amor que te quito y recojo por egoísta.
He matado cientos de momentos. Soy una asesina, ¿lo ves?; Pero una asesina divina, mujer FERTIL que da vida en la medida que la quita.
Euterpe.
susurros/2005.
* Juan Rulfo, Pedro Páramo.
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